此刻，他抬眼，她好像还在那里，注意到自己的眼神，她歪歪头，疑惑地对他笑笑。

他不敢出声，不敢移开视线，也不敢长久凝视。

谁又能抓得住泡影呢。

而现在，她不会再来。

“福尔摩斯，你猜我带来了什么？”华生推开门，看见侦探似乎是慌里慌张将什么收入抽屉，然后倚靠着书桌看向窗外的样子，心中不免产生了些疑惑。

“总不会是最新的委托和谜题。”他的声音像枯柴般。

“倒也不是我带来的，赫德森太太今天去取的，说是路过一家烟草店的时候，店长说之前赫德森医生定了一只烟斗，但一直没来取，她就拿回来了，”华生将小木盒放到他的桌前，“就包装来看肯定是好东西。”

当然是，歇洛克在心中说，她从来舍得花钱，慷慨的吝啬鬼。

他重新坐下，正欲打开木匣，却发现自己的新室友期待又好奇的眼神，又改变了主意。

像守财奴一般抱着属于他的来迟的礼物，他回到了房间，重新打开了它。

是彼得森的石楠根烟斗。

上面放着卡片，大概是她委托店员写的，她可写不出那么好看的花体字。

[吸烟有害健康，自阿德莉亚]。

他愣愣地看了半晌，突然尽情大笑，却没有发出一丝声响，笑着笑着，他弯下了腰，几乎将肺里空气压榨干净，笑意定格在脸上，却变成了悲伤的形状。许久之后，他从门后挂着的，她的大衣口袋里掏出了他的火柴盒，又从上锁的抽屉里拿出来烟丝。

划亮火柴之时，他忽然想起他们共同度过的第一个案子，她明明什么都不在乎，看着他拙劣的打扮有些无奈，令他拿着火柴，而她在他脸上轻轻描画。

——那个时候的他，有没有好好地、认真地端详她的面容呢？

他尽量避免回忆她离开的时日，甚至以为自己能淡忘是哪一天，所有人都以为她活着，为她开始了新生活而高兴，雷斯垂德拍着他的肩膀说或许她只是单纯的离开了，麦考夫倒是难得屈尊降贵去了现场，但是他没有给出什么结论。

他探查了现场，找到了她的遗物，那间房屋里的女尸，已经烧得判断不出原形，更遑论辨别她是谁，只有法医模棱两可的一句，周围没有人再见过她，她也没有再出现。

可是，他没有办法相信她活着，也没有办法相信她死去。

她离开之后，他的情感却像那场大火之后的灰烬，久久地阴燃着，一旦风吹过，又能升腾出些许火苗。

他恐怕自己快要忘记她的模样，不管是着西装还是罗裙，恍然发现自己手头竟然没有一张照片。又急匆匆地提起了笔，想写信给特里丹尼克瓦萨的布兰达，索要她唯一留下的那张照片，写着写着，慢慢的，那时候她站在门内，阳光在她脸上，而她对他微笑的模样又十分清晰了，他亲吻烟斗，就如同亲吻她冰凉的手背，而这终于给他带来了些许抚慰。

许久以后，他终于放下笔，将烟斗放在枕边，让大脑放空，不再运转，倦怠地躺在床上，缓缓地将自己蜷了起来。

夜晚摇摇晃晃地降临，温柔的月光终于眷顾了独居一室梦乡之中的人。

模糊的、分不清梦与现实之境，他看见自己站在窗前独奏，一个乐章接一个乐章，就像小说一页接一页翻向结局。

“我在小提琴上确实没有什么天赋，”她放下手中的笔记本，趴在沙发背上，微笑着看他，“但我觉得你的演奏比我们今天听的音乐会好听一些。”

他便放下琴，转身看她：“你未免太过抬举我了，那位小提琴手确实有些神思不属，错了一个小节，但我在音乐一道，确实不及他的专业。”

“倒是谦逊起来了。”她挑了挑眉。

“我这只是逻辑学家的习惯——”

“一切事物该是什么样，就让他是什么样，”她懒洋洋地接下他的话，从口袋里摸了摸，扔了个硬币过来，“但我现在觉得你拉得好听，你快继续。”

他失笑，无奈地摇了摇头，将硬币收进储蓄罐：“那作为回报，我恐怕要彻夜演奏才能使你满意。”

于是她也止不住地笑，笑着笑着，她的面容变得模糊，声音也轻远了：“我还以为你是穿上红舞鞋的姑娘，彻夜旋转，停不下来呢。”

他用琴弓远远地点她的额头，她干脆躺倒在沙发上，却举着右手像是上课回答提问的孩子，提要求却那么理直气壮：“我要听贝多芬！”

你能记住几支贝多芬的曲子？他在心里忍不住笑，可琴再次架上肩膀，流淌而出的是那首出名的《春天奏鸣曲》。

一个个音符飞速地流动，曲调越来越快、越来越模糊，到最后变成了那曲流浪者之歌。