“可是，为子鹄做什么，在下都不嫌多事。”

子鹄。

刺客全身一震。听到这个已经有些陌生的名字，那种陌生而熟悉的酸涩感忽然又笼罩了他。

他想起，其实这辈子，只有青年一个人这样唤过他。

青年那时是在做一幅画，他还记得那一天青年月牙色的淡雅长衫，袖口的青竹翠蔓。记得他信笔勾勒时，眉目间淡淡的温和。

青年在题字前忽然停了笔：“刺客大人，你叫什么名字啊？”

他没有名字。他生下来就是个无名的杀手，为无名的主子卖命。

青年却显出期冀的神情：“现在咱们起一个不好吗？你想叫什么名字？”

“随意。”

“这怎可随意呢？”青年却认真起来，“让我想一想……”

他蹙起眉沉吟，神情之严肃，仿佛在思索一件生死攸关的大事。

“子鹄，”他很快高兴地一抚掌，“你叫子鹄可好？”

青年唇角含笑，轻声念道：“素衣朱绣，从子于鹄。既见君子，云何其忧。”

刺客隐隐约约知道这是一句诗，却不知道诗的含义。他只是觉得青年浅浅微笑着吟出那句诗的模样很美好。

“你喜欢么？”青年希冀地问。

刺客想，自己那时候或许应该说喜欢。但那时他只是说：“皆可。”

“皆可？那便是喜欢。”

青年似乎是从来不会因为他的冷漠而失望的。他认真而郑重地在画上题下一行字，尽管刺客什么也看不懂。

“你瞧。”青年笑着将画展平，很骄傲似的展示给他看。

刺客看出青年画的是他，却又觉得青年画得实在不太像。画中的男子同样一袭黑衣，丰神俊朗，英气勃勃，不像个籍籍无名的刺客，倒像个征战沙场的将军。

“这是在下最好的一幅画。”他听到青年得意地说，看着青年修长的手指一个字一个字点过下面题的字：“赠、子、鹄。”

然后青年的手拂过整幅画卷，指尖停留在画中人的脸庞上时，骤然停顿。

他不明白那时青年突然间的失神和恍惚。

青年凝视着画上那双眼睛，良久，忽地笑了。他放下笔，发出轻轻的叹息。

“始觉情深不露，原来只因入骨。”

刺客想到青年的这句话，又开始感到头疼。他竭力甩甩头，想将不适感驱散，再睁开眼睛时，却诧异地发现茶树前的青年开始变得透明。

他定在原地，四周的一切景象渐渐暗淡下来，茶树消失，灯笼消失，青年也逐渐变成一片模糊的影子，黑暗笼罩了刺客，他脚底下的土地突然崩陷。

刺客感到自己在不断下坠，下坠，直至坠入一片温水之中。可他听不到水声，包裹着他的只有沉寂。

在无边无际的黑暗里，他却并不感到恐惧。那种温暖就像是被人拥抱着，让他安心。

他很少有这样安安心心泡在温水里的时候。仅有的几次，是……被青年拥抱过后，青年抱着他跳进大大的浴桶中清理。

他合上眼睛，在轻微的窒息感中，竟想起了他们的第一次。

青年进入他的时候，他其实很疼。他从小经历过无数的刑罚，以为自己该早已对痛楚麻木，却不知道世上还有这样一种不亚于任何酷刑的疼痛。

但，当青年心疼地吻着他汗湿的鬓角，问他疼不疼的时候，他却摇了摇头。

等到后来几次，他才慢慢适应，甚至从中感受到了欢愉——对于刺客来说，欢愉本是绝不该存在的感受。

可当青年用那双亮晶晶的漂亮杏眼注视着他时……他舍不得叫那光芒熄灭。

青年爱咬他的喉结和锁骨，猫一样地舔舐他被玩弄得嫣红的乳首，直到他难以忍受地发出沙哑的低吟，才肯缓缓插入他早已开拓得湿软的后穴。

他挣扎着提出抗议，青年就会坏笑着顶弄得更深：“刺客大人，谁让你武功不济，只能被在下‘欺负’啊。”

他又不服气又无法反驳。他是天下第一的杀手，也只有眼前这人会说他武功不济。

刺客感到困惑，这个人怎么会是世人口中耽于玩乐劳民伤财的草包恶王爷呢？

他有时像个无名花匠，有时像个游吟诗人，有时像个隐世神医，有时像个世外高手，唯独不像个纨绔王爷。

众口交传着他的恶，刺客却只看到他的好。

可刺客只是个刺客，他也喜欢温暖，但他不会沉溺——至少他一直这样告诫着自己。

为主子而生，为主子而死，那才是刺客的宿命。青年再多的美好再多的柔情，都与他无关。

那都……与他无关。

“我会杀了你。”

他飘在半空，看着另一个自己不知第几次向青年保证着，亦或是说服自己的心。