“啊？”琦哥儿夹着肥肠的手定在半空，“什么意思？”

“字面上的意思。我们杂志社附近要办一个外星人马拉松，要装扮才能参加，你组里那么多道具服装，我俩一起跑？”

“不跑。我上楼都喘气，跑马拉松肯定猝死。”

“真没出息。死不了，你跑不了我背你。”

“真的？”

“真的，”成天路跟签购房合同一样认真，“我不会扔下你，跑哪儿都背着你。”

琦哥儿把肥肠放进嘴里，嚼了几嚼，感觉辣得无边。辣椒的威力从胃里升腾而起，烘烘燃烧。他今天出门的时候，挣扎了很久，考虑要不要取下墨镜。自十来岁受伤开始，墨镜便成了他的身体的一部分，在外人面前很少摘下。墨镜保护着他，让光线不直勾勾地照进眼里，也让他跟外界有了隔离。

今儿他决定不戴墨镜，眼前的光线明亮了几度，成天路的脸每一个起伏和转折都清清楚楚。

他的轮廓线条明晰，是一张上镜的脸，灯光打得强，那端正的眉眼、鼻形、唇峰和下颔就会像排列有序的浮岛一样，倔强地凸显在背景之上；灯光打得柔，线条的细节就更鲜明了，额头、颧骨、鼻峰、人中到嘴唇的起伏，如舒缓有致的轻浪，随着一颦一笑涌来。眼神是可以演出来的，但人细微的表情，几乎不可能完全控制。成天路柔软的心底，水漫金山似地淹了过来。

琦哥儿感到有点呼吸急促。他大口喝下冰啤酒，说：“好辣。好吧。”

这声“好吧”之后，他们再也不提私奔这事儿。但只要谈话之间露出空隙，一种前所未有的紧张感就像实体一样，横陈在两人之间。一桌子的菜，吃得七零八落，两人却跟没吃一样，没有饱足感。已经十点半了，谁都不知道怎样开口告别。

琦哥儿下意识想托一托眼镜，到眼下才惊觉自己的保护罩没了。琦哥儿顿了顿，垂下手问道：“晚上没事，上我家？”

成天路差点咬到舌头：“上你家？这么晚？”这是跳级、是超车、是抢跑，琦哥儿为什么总是不按发展规律，完全猜不到他的走向？

琦哥儿见他迟疑，笑道：“嫌晚就算了，咱买单走吧。”

“别，我开车呢，怕什么晚！你家人睡了吧，进出会不会打扰到他们？”

“没事儿。你怕打扰，在我房里睡，晚上别走了。”

成天路的心跳在顺畅无阻的三环路上，咻咻地飙到了160。三环仿佛专门给他开了道，让他来不及反悔就停在了老楼的墙边。

这是一栋普通的老式板楼，干净而残旧。琦哥儿家的门口贴着对联 ，一般春联都圆润喜气，这幅字却深邃有劲。琦哥儿说：“我家老爷子写的。”

门打开，两人走进玄关。成天路的心猿意马立即偃旗息鼓，收束在成年人的教养里。这房子杂而不乱，家具款式笨重老式，木头光泽明亮，细致地铺上大花镂空沙发巾。大书柜占据每一面墙壁，粗略一看，起码上千册。“你不爱看书，没想到家里是小型图书馆。”

“我爹每个月都要清理一批，要不这房子早被填成实心儿的了。”

成天路走近书柜，一行行扫视，文学作品居多，而且不止有中文，还有英语、德语、日语、俄罗斯语、法语、&$*语……

成天路越看越惊，好些书他连语种都辨认不出，“原来你爹才是外星人！老爷子懂的语言也忒多了吧。”

“他只会中文，英语简单的能看点。这些都是他的书的翻译版本。”

成天路更惊，抽出一本中文书，细看作者署名，“咦，你爹是常丰秋？当代作家常丰秋？”这名字只要不是文盲都知道，没想到竟是琦哥儿的老子。“你爹是文学大家，你咋那么没文化呢？”

琦哥儿一笑：“我要是他脑袋生的，大概率会像你一样。但人不都是下三路出来的吗。”

“这倒是。”成天路笑道，“但话说回来，在书香门第长大，总得沾点文气吧，就算不成才，做个斯文败类还是可以的。

你怎么一脑门妖魔鬼怪？”说着翻开手上的小说，没几页，就出现一个大涂鸦，画的一根绿汁淋漓的棒棒糖。笔法虽然稚嫩，但风格明白无误是琦哥儿出品。整本书被琦哥儿当成了画纸，糟蹋得体无完肤。

琦哥儿无所谓道：“听别人说，我爹写的也是妖魔鬼怪，就是化成人样，不用特别过审罢了。”

成天路摇头微笑，把书放回架子里。这本小说他在大学时看过，写的是六七十年代的事，群魔乱舞、牛鬼蛇神，那个年代长起来的作家，文字里哪个不是皮开肉绽、鲜血淋漓？比起来，琦哥儿那些恐怖想象反而像游戏了。