“他在。”

九十七岁的老人格外坚持，显露出孩童般的固执。

“我马上就能见到他了。”

第三玫瑰厅，首排毫无遮挡的位置，足够贝卢舒适的欣赏雏菊与玫瑰装点的舞台。

这不是什么严肃的音乐会，而是为了庆祝他的生日。

政要、商贾、亲属、朋友，纷纷向他送来祝福，门外的花篮、花束占满了走廊，新闻记者也是追着拍摄这位慈善家的身影。

然而，他只关心《金色钟声》。

能有十弦雅韵参与演奏的协奏曲，是他毕生的期望，无论多少人走到他面前来与他攀谈、闲聊，送上祝福，都无法分去他半分心神。

因为，他只在乎舞台上走出了的管弦乐队、站在正中的指挥，还有他等候已久的《金色钟声》。

指挥帕米拉代表着乐团与意大利音乐剧院，献上对老先生的祝愿。

这场生日音乐会的主角，却睁大眼睛，持续看向帷幕遮挡的后台，催促身边的助理。

“钟应呢？我的琴呢？他们什么时候出来？”

忽然，灯光渐暗，管弦乐队井然有序入座，只剩下独奏乐器位置，空荡荡的琴桌，等待着演奏者的出场。

轰鸣的掌声，随着一位身材高挑的年轻人响起。

他抱着一张与众不同的古琴，没有向伟大的哈里森.贝卢投去一丝视线，徐步走向琴桌。

可是贝卢死死盯着他。

他穿着那时候中国人惯穿的长衫，斜斜盘扣、长长衣摆，淡蓝月白的色泽永不褪色，仿佛一位年仅十八岁的故人，跨越了漫长沉闷的时空，千里迢迢赶来，为挚友庆生。

贝卢喉咙顿时干涩，眼眶变得湿润。

因为他看到的不是脾气执拗的钟应，而是他心心念念的知音——

“沈聆……”

第13章

贝卢见过沈聆，听过沈聆的声音。

只可惜，当时的沈聆并没有对他说过话，更没有看向他。

但他仍记得那声清晰的——

“致远，不能如此无理。”

贝卢忘记了沈聆亲昵叫“致远”的那个人长什么样，却永远忘不掉沈聆的语气和神情。

他嘴角带着纵容般的无奈，陌生的中文发音如潺潺涓流。

身穿长衫的男人，在贝卢心里如皎洁月光，照亮了异国他乡破败泥泞的街巷。

沈聆对待贝卢的父亲，也像是对待至交好友，礼貌温柔。

即使他与父亲寒暄之后，就发生了贝卢这一生庆幸又惋惜的事情，贝卢也无法忘记他一言一行。

第三玫瑰厅的灯光逐渐黯淡，隐约亮起的一束白光，正如他心里那一轮永不消失的明月，照亮了舞台上的钟应。

钟应坐在那里，整个音乐厅的祝福、掌声都不再重要。

贝卢紧紧盯着台上，耳边很快响起了小提琴优雅的前奏曲。

《金色钟声》如金色河流一般，缓缓流淌于贝卢心间，可他依然在等，等着他盼望已久的声音，从那张十弦雅韵上传出来。

很快，指挥给了独奏乐器单独的示意。

只见钟应在帕米拉挥动指挥棒瞬间，悬于弦上的手指狠狠按下。

真正的千年乌木，琴声回荡，声如断弦，余音绕梁！

钟应修长手指划过琴弦，荡气回肠的弦音，全然不像一张木头制成的乐器能发出的响动。

十弦琴的旋律瞬间盖过了温馨婉转的管弦乐队，从涓涓细流里迸发出炽热岩浆，炸出赤红火花，点燃了干燥芦苇一般，摧枯拉朽的引发一场山火！

《金色钟声》没有令众人感到舒适，而是促使他们后背保持紧绷，追逐着那场席卷视野的火焰燃烧。

而点燃这场烈火的，就是舞台上专注于琴弦的演奏者。

他穿着中国人特有的长衫，刘海挽于耳后，俊秀眉目在柔和的白色光亮之下，有着令人难忘的内敛与俊逸。

可他十指拂弦，托擘果断，弹奏的声响透着与众不同的坚毅刚强。

仿佛他掌下的乐器不是乌木冰弦制成的琴，而是火焰岩浆之中永烧不断的钢铁，即将浇筑出铮铮不屈的脊梁。

钟应弹出一声声、一阵阵的突兀撞弦之音，绝不是适合给九十七岁老人庆生的调子。

偏偏在管弦乐的柔和协奏之下，变为了藏起锋刃的钝刀，裹挟着火舌，敲响了深山冰冷铁钟。

贝卢听到了钟声。

那不是他想象的高山流水、梅花胜雪般祝福，更像是在预示他荒原里撩起的野火、荒山中掀起狂风，催促他快逃快跑的警告，听得他喘不过气来。

他从未听过如此恐怖的音乐。

火焰灼灼燃烧着他的心脏，怒风尖锐呼啸压迫了他的呼吸。

贝卢以为自己快要就此死去，又随着一个乐章的转进，耳边的声音忽然温柔了下来，给他腾出了一丝喘息空间。